Из дневника вполне современной женщины

Из дневника Ольги Савельевой (Попутчицы) на facebook

Еду на работу. Дворники истерически сгребают с лобового стекла плевки мокрого снега. Погодка та ещё. В такую погоду хочется плакать навзрыд, читать Бродского, учить молитвы и слушать виолончель. А я еду на работу. Впереди – сужение из двух полос в одну. И прогнозируемая пробка. Прямо перед сужением – пешеходный переход. Обледенелый, неудобный, с горочкой, которую припорошило слякотью, что только усугубило ситуацию. Перед пешеходным стоит угрюмая беременная девчонка и никак не решится ступить на дорогу – скользко, страшно. Машины целеустремленно едут мимо, водители смотрят вперед, никому нет дела до неуклюжей, нерешительной девчонки с шестимесячным пузом.

Торможу перед пешеходным. Включаю аварийку. Считай, закупориваю пробку. Меня нельзя объехать. Выхожу из машины, накидывая капюшон. Подбегаю к девушке, протягиваю руку:

- Спускайтесь! Давайте, смелее!..

Она благодарно улыбается в ответ, впивается в мою руку двумя руками и начинает аккуратно соскальзывать с бордюра.

- Спасибо Вам. А то тут скользко… И даже перилец нет…

Сзади раздаётся сигнал клаксона. Один, потом ещё один. Люди спешат на работу, я задерживаю очередь. Водители не довольны, выражают нетерпение.

- Не обращайте внимания и не спешите, - говорю я девушке голосом мамы. – Две минуты ничего им не решат…

Мы переходим дорогу за руку, девушка всё же торопится - ей неловко задерживать людей .

Живот большой, пол ребенка, наверное, уже известен.

- Кого ждёте? – спрашиваю я приветливо.

- Дочку, - расцветает девушка. – Наш первенец…

- Можно я поглажу Вас по животу? Я просто тоже очень хочу дочку…

- Ну, конечно! - девушка берет мою ладошку, прикладывает к своему животу, накрывает сверху двумя своими ладонями. Мы обе улыбаемся.

- Спасибо Вам, - говорит девушка. Она уже на безопасном спасительном бордюре с другой стороны дороги.– А то я бы ещё час там стояла.

- И вам с дочуркой спасибо, берегите её! - говорю я и машу на прощание ладонью, впитавшей энергетику материнства.

Какофония клаксонов продолжается, хотя за всё про всё ушло не больше минуты. Нетерпеливые какие!

Я бегом возвращаюсь к своей машине. Из синего «Пежо», стоящего прямо за мной, выскакивает мужик в дублёнке. Я сначала испугалась, что он на разборки выскочил, но потом вижу – улыбается. Улыбка – это отсутствие угрозы.

- Маладес, - говорит мужик с армянским акцентом. – Я тоже хател помочь, но ты опередил. Маладес! Это тебе!

Протягивает три тюльпанчика.

- Да ну что Вы, - растерялась я.

- Нет-нет! Это я везу заказ, на предприятие. Там будут женщин сегодня поздравлять. У меня палатка цветочный. И букетов у меня как раз с запасом – на случай помнутся там, то-сё.

- Значит я «то-сё»? – смеюсь я и беру тюльпаны.

- Нэээт, - испугался мужик. - Ты просто женщин! Хател тебе и ей, но не успел ей, - мужик махнул в сторону беременной девушки. – Так что только тебе. С васмым мартам!

- Спасибо, - говорю я и машу всем остальным в моей искусственной пробке. Сейчас поедем, ребята! Народ взрывается симфонией приветливых клаксонов. Оказывается, они бибикали не от нетерпения, они бибикали в поддержку! Умнички!

Я запрыгиваю в машину и стартую нагонять упущенные минуты. Какая сегодня погода чудесная, да?! Снежок танцует. Хочется улыбаться, обнимать людей и нюхать тюльпаны…

*****

Вчера вечером шла домой. Поздно. Плеер в ушах. Смотрю на дороге - на тротуаре, в смысле - что-то шевелится. Подхожу ближе. Человек. Лежит человек. Точнее ползёт человек. Причем ползёт так необычно, будто в конкурсе участвует, ногами загребает и пересаживается вперед. Первая мысль: пьяный! Вторая мысль: грязный! Вчера дождик был, слякоть. Третья мысль: А вдруг нет? В смысле, не пьяный?
Мимо спешат другие люди. Вечер, надо скорей домой. Ползущего брезгливо обходят. Отворачиваются. Мне тоже надо домой. Меня ребёнок ждёт. Но вдруг не пьяный... Подхожу и опасливо спрашиваю: "Ты в порядке?" Сама удивляюсь своему хамству: перешла на "ты" без экивоков.
- По-мо-ги-те-встать, - говорит парень, прожовывая часть букв. Руки его скрючены. Ноги тоже. Он болен ДЦП. С рождения.
Я протягиваю руку, за которую он хватает своей грязной измазанной рукой. От него пахнет...супом.
- Ты как тут оказался? - спрашиваю. - Один. На дороге...
- Я пошел за хлебом. Мачеха болеет. Упал. Меня велосипедист толкнул. Встать сам не смогу. - отчитался парень.
В это время он уже встал, но руку мою держал крепко.
- Далеко живешь? - спрашиваю я, прикидывая, что мне делать с ним.
- Да нет, вон. - Машет рукой на дом рядом. - Доведи, а то я упаду опять.
- Пошли, - соглашаюсь я. От него не пахнет опасностью. Пахнет супом.
- Как зовут тебя?
- Олег.
- С кем живешь, Олег?
- С мачехой. Она заболела. Нужен хлеб.
- Ты пошел за хлебом, тебя толкнули и ты упал? - восстановила я ход событий.
- Да.
- А обычно кто покупает хлеб?
- Мачеха.
Мы идём вдоль многоподъездного дома. Люди вокруг с интересом оборачиваются. Грязный Олег (он полз от магазина, напоминаю) и я - нарядная, с презентации.
Мы подходим к нужному подъезду.
- Квартира 59. Первый этаж. Ключи - в кармане. - Олег поворачивается ко мне нужным оттопыренным карманом.
Мы входим с ним в подъезд, он отпускает мою руку и впивается в спасительные перила. Здесь он уже почти дома. Он привычно, ловко подволакивая ноги, взбирается по лестнице.
Я открываю квартиру 59 ключами Олега. Мы входим в прихожую. Пахнет супом.
Слабый крик из комнаты:
- Олежа, это ты? Где ты был два часа? Хлеб купил?
Я кладу ключи на зеркало и выхожу из квартиры.
Олег болен ДЦП. Он два часа назад вышел за хлебом в магазин напротив. Нормальному, здоровому человеку сбегать за хлебом - 10 минут. Но Олег болен ДЦП. Что не мешает ему есть хлеб. И он за ним пошел. И его толкнули. Он упал. И два часа полз обратно. Прямо по грязной мокрой дороге. Потому что все вокруг спешили домой. К своим детям, мужьям и жёнам. Со своей буханкой хлеба. И некогда помочь встать тому, кто упал. Не-ког-да.
Я потрясена. Не могу пока сформулировать чем. Наверное тем, что всем вокруг нет дела ни до кого. Тем более до Олега. В грязном, скрюченного. Потому что каждый прошедший мимо ползущего человека уцепился за спасительную мысль "Он пьян!", оправдывающую его бездействие. Не потому что мы плохие. Мы просто спешим. У нас важные дела. А у Олега тоже дело - ему надо купить хлеб...
Боже мой, что это было?
Спустя 20 минут я звоню в квартиру 59 по домофону. Никто не открывает. Я дожидаюсь, пока кто-то выходит из подъезда, вхожу в него и звоню в звонок, над которым накорябано "59" (вряд ли Олег накорябал это сам - у него скрючены руки, ему не дотянуться). Мне никто не открывает. Наверное, Олег моется. А мачеха болеет. Я вешаю на ручку двери пакет. В нём батон и дарницкий. А ещё какие-то печенья, мармелад, чай. Олег с мачехой поедят супа с хлебом, который так и не купил Олег, а потом попьют чая с печеньем.
Держись, Олег. И больше не падай....

*****

Прошлогодняя история.
В сетевой супермаркет шаговой доступности я заявилась к открытию и была неприятно удивлена многочисленностью покупателей: оказывается в новогоднем угаре народ штурмует съестные лавки столь истерически, что шансов тихо потупить перед стеллажами с продуктами у меня категорически нет. Вместе со мной в магазин ворвалась стая сосредоточенных тёток, ориентированных на точечную закупку нужных продуктов, разбавленная единичными особями образцовых мужиков со списками, написанными жёнами. Народ несимметрично рассредоточился по магазину, а я уныло зависла над фруктовым рядом, не зная с чего начать набивать тележку.
- Дочк, почем хурма – а то я что-то ценника не вижу? – подслеповато щурясь спросила меня хрестоматийная бабушка в сером пуховом платочке с многократно заштопанной авоськой в руках.
Я оглянулась вокруг, ценника действительно не было и в помине, более того, консультанты тоже как сквозь землю канули.
- Не знаю, бабуль, здесь не написано.
Бабуля неуверенно набрала себе в пакетик 5 хурмин, потом выложила одну, потом ещё одну, а затем, словно что-то вспомнив, выложила всю хурму обратно на стеллаж, а сама передвинулась к стенду с заведомо-дешевыми яблоками.
У меня тоскливо защемило сердце. Захотелось купить бабуле весь ящик хурмы – но на кассе уже образовалась очередь, а моя тележка всё ещё была пуста… Я отвлеклась.
У стеллажа с молочной продукцией мы с бабулей встретились вновь.
- Дочк, а сколько стоит этот развесной творог? – спросила она, запутавшись в ассорти ценников, стоящих в ряд.
Я сама с трудом отыскала нужную марку продукта и ответила:
- Восемьдесят восемь рублей.
Я не знаю, сколько должен стоить творог, но по округлившимся глазам бабушки поняла, что это ОООООчень дорого. Она бросила его обратно на прилавок, как раскалённый блин, и рванула от этого стенда так, что её серый пушистый платок съехал с головы и обнажил редкие голубовато-седые волосы.
«Да что же это такое!» - рассердилась я на себя, на страну, на свою занятость, из-за которой отложила покупку продуктов на последний момент, и на бабулю за её… трогательность.
Я достала из своей уже наполовину полной тележки с продуктами пакет с любовно отобранной для себя хурмой, схватила с полки пакет с творогом и, отследив бабулю, зависшую в хлебном отделе, ломанулась к очереди.
- Друзья, пустите меня без очереди оплатить эти товары – я хочу их подарить вон той бабушке, в платочке. А то она, судя по тележке, будет сидеть за пустым новогодним столом.
Все покупатели, стоящие во все три кассы, как по команде оглянулись на бабулю, которая, ничего не подозревая, положила в свою тележку вторую после яблок уверенную покупку – нарезной батон.
- Проходите, - распорядился вспотевший дядечка в очках, будто он в этой очереди был главный, и посторонился, пропуская меня вперед.
Кассирша посмотрела на меня вдохновенным взглядом, каким пятилетние девочки смотрят мультик «Золушка» (момент, когда справедливость торжествует, и Золушка всё-таки оказывается на балу), пробила хурму и творог и сообщила: « Двести восемнадцать рублей».
Пока я лазила в кошелек, вспотевший дядечка в меховой шапке кинул на ленту коробку конфет, красующуюся в прикассовой зоне:
- И это пробейте. Это от меня – бабуле.
И тут… Люди как по команде стали хаотично докладывать на ленту разные товары: кто-то доставал из своих тележек, кто-то хватал с ближайших стеллажей. На ленте появились консервы, сок, горошек-кукуруза, паштет, халва, пирожные и даже упаковка замороженных грибов. Народ складывал на ленту подарки – а кассиру протягивал их стоимость. Итого мы собрали продуктовый набор на девятьсот с копейками рублей, а денег было больше.
- Надо ещё чего-нибудь положить на 70 рублей, - предложила кассирша.
- Да вон жвачек ей наложите, - сказал парень в дредах и с колой в руках.
- Зачем ей жвачки – она же бабушка, - засмеялась очередь.
В это время наша бабуля, не подозревая о нависшем над ней счастье, подкатила со своей тележкой и тихо пристроилась в конце очереди. В тележке лежал хлеб, майонез, три яблока и два дешевых йогурта. Она, не замечая, что все глаза устремлены на неё, суетливо поправляла платок, и рылась на дне авоськи видимо в поисках кошелька.
Вспотевший дядечка в меховой шапке заботливо выгреб из бабулиной тележки всё содержимое, страшно напугав бабулю, готовую или упасть в обморок или оказать сопротивление, и, немилосердно растолкав очередь, положил продукты на ленту.
- Если не уложимся в нашу экономию – я сам доплачу, - сообщил он кассирше.
- Нет уж, - улыбнулась она. – Я тоже хочу участвовать.
Бабуля стояла в полном недоумении, пока мы – в шесть рук упаковывали её новогодний подарок в фирменные пакеты супермаркета.
- Бабуля, поди сюда, - оттеснив очередь и освободив место для прохода, велел главнокомандующий дядечка в шапке (он мне определенно нравился своими лидерскими замашками и постоянными попытками подуть себе на лоб выпяченной нижней губой – такая местечковая вентиляция), и пока она пробиралась, приказал мне: «Говори!»
- С Новым годом, бабушка! – слегка растерявшись от неожиданного экспромта, сказала я. – Мы тут Вас хотим от всех нас поздравить и пожелать здоровья! И небезразличных людей рядом.
Люди в очереди захлопали. Бабуля истерически поправляла платок, суетливо оглядывалась и, по-моему, не до конца понимала, что происходит.
- Бабуль, тебе помочь донести пакеты? – заботливо спросил парень в дредах.
- Ой, нет, спасибо, сынок, я сама, - бабуля явно испугалась, что парень решил присвоить себе её дары - дреды не внушали доверия людям старшего поколения – и стала зачем-то перекладывать продукты из пакетов в свою авоську.
Мы не знали, зачем она это делает – может, просто удобно нести в своей привычной авоське – но никто её не останавливал. Очередь зажила своей жизнью, но концентрация улыбок резко возросла и настроение как-то беспричинно улучшилось. Причем сразу у всех.
А бабуля брала каждый продукт и, оглядываясь на нас, по-детски счастливо улыбалась, утирая со лба пот ладошкой, покрытой старческими пигментными пятнами…
Я вернулась к своей тележке, кинула в неё последние пару позиций, и покатила к кассам. Бабуля к тому времени уже ушла. Дядечка в меховой шапке, уже расплатившийся, собирался вывозить тележку из магазина. Мы встретились глазами и улыбнулись друг другу. Выходя, он приветливо махнул мне рукой на прощание.
Друзья, скоро Новый год....

*****

Знаете, какой ответ я чаще всего слышу на предложение поехать вместе со мной в детский дом для общения с детьми? "Нет, я не смогу на них смотреть, я буду плакать!" Отличный ответ, ребят. С одной стороны он не требует от вас никаких усилий и активности, с другой - добавляют в ваш образ нотки чувствительности и неравнодушия. Отчего вы будете плакать? Откуда эти стереотипы? Там нет голодающих отощавших детей, сидящих в лохмотьях на грязном полу и бросающихся к вам за куском хлеба. Там совершенно адекватные, весёлые дети, заряженные детством, а не страданием. Они растут в среде таких же детей с исковерканным детством, но не циклятся на своих трагедиях, не меряются степенью несчастности судьбы - потому что слишком заняты восторженным познанием жизни. Они мечтают об айфонах, любят шоколадки из реклам, грезят модными шмотками и слушают Бибера - найдите 10 отличий от Ваших собственных детей...
Интернатовцы 24 часа коммуницируют друг с другом и - что логично - устают друг от друга (а вы бы не устали, если одни и те же люди жили бы с вами на втором этаже здания, а учились бы на первом?), поэтому я и приглашаю вас поехать туда просто так, (да уберите вы кошельки, это не главное, ей-богу), а с улыбками, скачанными приколами и анекдотами, с актуальными рассказами о распродажах косметики для девчонок и про новинки автопрома - для парней. Они как частицы в коллайдере, сталкиваются, искрят, и бросаются к открытой двери с надеждой - кто бы не вошел, это приключение, которое - пусть и не надолго - привнесёт в их коллайдер новую интересную частичку! Им не нужна ваша жалость, и даже без вашей помощи они выживут - от гречи ещё никто не умирал - но вот дефицит внимания - это да, проблема. Которую я и предлагаю решить всем вместе. Помните, как в песне: "Не перегорит - я обещаю - сердце в тысячу свечей". Поэтому, не надо этих каллиграфических фраз про "я такой ранимый!" - не хотите не надо, это дело добровольное. Но и себе не врите. "Я не готов решать проблемы чужих детей, пока моя личная дочь хочет скоростной велосипед, который я пока не могу ей купить" - говорит мне мой коллега Игорь и, видит Бог, я благодарна ему за эти слова, потому что он честен. С собой и со мной.
P.S. Игорь ни разу не ездил со мной в детдом. Но каждый раз он влетает ко мне в кабинет и, протянув тысячу рублей, говорит приказным тоном: "Купишь им развесных шоколадных конфет на всю сумму!" "А как же велосипед для Катеньки?" - хитро спрашиваю я. "Сэкономим на клаксоне!" Игорь всё-таки молодец, да.

*****

Короткая притча. Посмотри в окно, что ты видишь? - Парк, дети, мамы с колясками, ребята играют в волейбол... - Отлично, а теперь посмотри в зеркало, что ты видишь? - Что я могу видеть в зеркале? Конечно, только себя. - Вот-вот. Окно - из стекла и зеркало - из стекла. Но стоит добавить немного серебра - и люди видят только себя... Клёво, да? Меня до мурашек пробрало...

*****

Я хотела по-тихому уйти с работы пораньше минут на 15 и успеть заскочить в торговый центр: у меня закончились любимые духи. Поэтому когда К. заглянул в кабинет - можно? - я расстроилась и очевидно не смогла этого скрыть.
- Да, здравствуйте, что случилось?
К. годился мне в отцы, я не могла сказать ему "давай завтра?" чисто из уважения к возрасту. Но он не дурак, он понял, что не вовремя.
- У меня проблема, - смущаясь, сказал К. Он был нездорово худ, очень суетлив и действительно производил впечатление человека, у которого есть проблема, а то и не одна.
- Проблем не бывает, бывают задачи, - вежливо говорю я, и темп речи выдает мое нетерпение. - Что не так?
К., торопясь и проглатывая слова, изложил суть затруднения. Я слушаю и понимаю: пустяки. Не стоит выеденного яйца. Но это при условии, что у тебя есть время. А когда ты спешить за духами, а таких К. с подобными проблемами у тебя больше сотни, то вполне можно разрешить себе сослаться на занятость.
- Я все поняла. Все решу. Но только завтра, ладно? А то сегодня я уже никак...
- Конечно-конечно, - засуетился К. , вполне довольный результатом разговора. - Мне только надо было понять, возможно ли это в принципе...
Я увидела, что он засобирался и обрадовалась: если я стартану прямо сейчас, то успею: мне же не надо выбирать, только забежать - схватить и расплатиться.
- Все возможно, - улыбнулась я. - Все возможно...
Он ушел, я мгновенно собралась и выбежала на улицу, забыв о его визите...
На следующий день я всё же решила пустяковую проблему К. Его документ лежал у меня на столе, и я предупредила девочек из отдела, что когда он придет - надо отдать ему его под роспись. Но никто не приходил, и я забыла про документ...
- Представляешь, К. умер, - сказал мне шеф по телефону. - Не перенес операцию...
- Ого! - говорю я потрясенно.
- Ага, скоропостижно...
Мы молчим. Пытаемся осмыслить. Как это - вот буквально на той же неделе был человек, решал проблему, торопился, махал руками, а сегодня, выходит, уже не машет...
- Надо семье помочь. У тебя есть опыт в организации похорон? - спрашивает шеф.
- Нет.
- Это плохо, - говорит шеф.
- Это хорошо, - говорю я...
- Да, это хорошо, - соглашается шеф.
Сегодня Похороны К. Я только что вернулась с отпевания. Сижу в кабинете, и не могу сконцентрировать на работе. У меня в руках – его документ. К. его так и не забрал. Зато от меня вкусно пахнет духами... Запоздалые слезы наполняют глаза. Если бы я знала...
Мы бежим, спешим, опаздываем, толкаемся… Темп жизни заставляет нас быть такими. Наша жизненная карусель давно вертится с такой скоростью, что все вокруг превратились в одну ускользающую вереницу людей со стертыми лицами. Мы не различаем их, не знаем, чем они живут. Мне некогда, надо бежать, я перезвоню позже….
Не знаю, зачем я это пишу… Люди, просто…замечайте друг друга!

*****

Если в детстве у вас не было велосипеда, а сейчас есть Порше, то в детстве у вас все равно не было велосипеда. Это я к тому, что ошибки в воспитании детей проще предотвратить, чем исправить.
В школе я была круглой отличницей. Мне было страшно ею не быть. Иммунитета к ошибкам не было вообще. Подчёркнутая красной учительской ручкой ошибка в диктанте воспринималась как вселенская трагедия. Мне казалось, что все вокруг акцентируют внимание только на моих ошибках, они просто ждут их, чтобы подчеркнуть своей красной ручкой, и радуются, когда я лажаю. Я выросла, и страх ошибок, повсеместно живущий внутри, вырос вместе со мной. Зачастую я так долго выбираю правильное решение, что упускаю нужный момент его принятия.
Вчера с крестницей писали диктант, да-да, вчера: просто девочки-умницы играют в школу даже на каникулах. На двух страницах она сделала 7 ошибок, которые я, конечно, подчеркнула красной ручкой. Ребёнок расстроился, глазки наполнились слезами. Ну просто вылитая «Я минус двадцать лет». Я взяла зелёную ручку и посчитала общее количество слов в диктанте. Их оказалось 178. Смотри, малыш, ты ошиблась всего в 7-ми словах, а 171 слово ты написала правильно! Кто молодец? Ты молодец! Ребёнок, совершенно счастливый, упорхнул в детство.
Ребята, хвалите своих детей! Это очень важно для самооценки! Поверьте, им будет что рассказать психологу, когда вырастут, но среди других своих проблем по крайней мере не будет фразы "Родители никогда не говорили мне, что я молодец". Это говорю Вам я, девочка, родители которой никогда не говорили ей, что она молодец...

https://www.facebook.com/olga.poputi?fref=photo

Назад в раздел